Le tre morti di Colombina leggi online. Natalya Solntseva: Tre morti di Colombina

Natalia Solntseva

Tre morti di Colombina

Tutte le coincidenze sono casuali e involontarie.

La bellezza è molto giovane
Ma non del nostro secolo,
Non potremo mai stare insieme - il terzo,
Non ci lascerà mai.
Sposti la sedia per lei,
Condivido generosamente i fiori con lei...
Non sappiamo cosa stiamo facendo noi stessi,
Ma ogni momento abbiamo più paura.
Come quelli usciti dal carcere
Sappiamo qualcosa l'uno dell'altro
Terribile. Siamo nel girone dell'inferno
O forse non siamo noi.

Anna Akhmatova

© N. Solntseva, 2015

© AST Casa editrice LLC, 2016

Il primo giorno di novembre si è rivelato nuvoloso e freddo. Il vecchio parco perdeva le ultime foglie. Nella pianura la nebbia giaceva a strati e da lì veniva l'umidità. Un grande fuoco ardeva vicino al burrone. Alcune persone si radunavano attorno al fuoco, sia per scaldarsi che per eseguire un rituale demoniaco.

Tutto ciò che non viene da Dio viene dal maligno. Al giorno d'oggi ci sono molte persone a cui piace flirtare con la magia antica e fare appello alle forze oscure. Poche persone pensano a cosa può portare questa frivolezza...

In questo momento, i vicoli lontani del parco erano deserti. Le poche persone che camminavano cercavano di restare vicine al maniero, alla luce che filtrava dalle finestre.

Un signore robusto con un cappotto elegante passò di corsa davanti a un gruppo di giovani vestiti in modo elegante e scivolò all'ombra crepuscolare degli alberi. Soffriva di fiato corto e gli faceva male la parte bassa della schiena. Non si aspettava che facesse buio così presto. Avvicinandosi al ponte di pietra, il signore rallentò e ascoltò.

Sembrava che l'ombra di qualcuno lo seguisse, che gli occhi di qualcuno lo osservassero. È stato imprudente nel venire qui da solo, senza sicurezza? Da qualche parte dietro di lui, i rami scricchiolavano e le foglie cadute frusciavano. La fiamma cremisi del fuoco illuminava le pendici del burrone, i contorni del ponte, affogando nella nebbia...

Il gentiluomo scrutò la foschia verdastra finché gli fecero male gli occhi. Gli sembrava che dall'altra parte balenassero abiti luminosi e sentì il ticchettio dei tacchi delle donne sulle pietre. Lo è davvero? È venuta... non ha ingannato...

Si mosse verso di lui, ma tornò in sé e si trattenne. Non va bene per lui, come un giovane impaziente, correre a tutta velocità verso la sua tanto attesa amata. Ed è tutt'altro che una ragazza entusiasta e sentimentale, vi farà ridere...

Il signore respirava affannosamente, sentiva il cuore battergli forte nel petto. Solo un attimo fugace lo separò dalla donna che camminava lungo il ponte. Bello e unico, si è fermato all'improvviso... anche se non l'ha chiesto.

Toc, toc... toc... I tacchi tacquero e la sagoma femminile scomparve nella nebbia...

Il fuoco scoppiettava, le gocce cadevano dai rami, qualcuno parlava monotono in lontananza, evocando questa notte senza luna, questa fiamma e questa foschia verdastra.

Il signore si sentiva a disagio. Si guardò intorno, ma non vide altro che tronchi scuri e bagnati, calde lingue di fuoco e una fitta nebbia.

Voleva chiamare la donna... e non poteva. La sua lingua non gli obbediva e un dolore fastidioso cominciò ad agitargli il fianco. Le orbite vuote e cieche della morte lo guardavano freddamente dall'oscurità circostante...

I nati in viola portano il marchio del divino... o del diavolo. Hanno sangue diverso, pensieri diversi, vita diversa e morte diversa. Amano e odiano in modo diverso. Il loro destino è governato dall'oro, dagli intrighi e dal potere. Si bagnano nel lusso, ma a volte si sentono più poveri del soggetto più basso. Il loro potere è effimero e talvolta sono le persone più sfortunate. Ostaggi della corona, che li esalta e li uccide.

A Margarita non piaceva il Louvre, il suo freddo splendore, l'odore delle candele sciolte e dei tappeti polverosi, il fruscio dei tendaggi di velluto, gli spifferi eterni, l'umidità dei passaggi bui, l'eco dei passi delle guardie, il clangore delle armi e i sussurri soffocati dei cortigiani. Sua madre, l'astuta fiorentina Caterina de Medici, era al comando qui. Ha dato alla luce sette figli al re francese Enrico II, e lui l'ha tradita apertamente con la bellissima Diane de Poitiers. Versando lacrime nel suo letto solitario con un baldacchino tessuto di gigli reali, Caterina maledisse il marito infedele.

Tre morti di Colombina

Detective del manufatto. Astra Eltsova – 5

Detective mistico

Tutte le coincidenze sono casuali e involontarie.

La bellezza è molto giovane

Ma non del nostro secolo,

Non potremo mai stare insieme - il terzo,

Non ci lascerà mai.

Sposti la sedia per lei,

Condivido generosamente i fiori con lei...

Non sappiamo cosa stiamo facendo noi stessi,

Ma ogni momento abbiamo più paura.

Come quelli usciti dal carcere

Sappiamo qualcosa l'uno dell'altro

Terribile. Siamo nel girone dell'inferno

O forse non siamo noi.

Anna Akhmatova

© N. Solntseva, 2015

© AST Casa editrice LLC, 2016...

Capitolo 1

Mosca. Pochi mesi prima degli eventi descritti

Il primo giorno di novembre si è rivelato nuvoloso e freddo. Il vecchio parco perdeva le ultime foglie. Nella pianura la nebbia giaceva a strati e da lì veniva l'umidità. Un grande fuoco ardeva vicino al burrone. Alcune persone si radunavano attorno al fuoco, sia per scaldarsi che per eseguire un rituale demoniaco.

Tutto ciò che non viene da Dio viene dal maligno. Al giorno d'oggi ci sono molte persone a cui piace flirtare con la magia antica e fare appello alle forze oscure. Poche persone pensano a cosa può portare questa frivolezza...

In questo momento, i vicoli lontani del parco erano deserti. Le poche persone che camminavano cercavano di restare vicine al maniero, alla luce che filtrava dalle finestre.

Un signore robusto con un cappotto elegante passò di corsa davanti a un gruppo di giovani vestiti in modo elegante e scivolò all'ombra crepuscolare degli alberi. Soffriva di fiato corto e gli faceva male la parte bassa della schiena. Non si aspettava che facesse buio così presto. Avvicinandosi al ponte di pietra, il signore rallentò e ascoltò.

Sembrava che l'ombra di qualcuno lo stesse inseguendo, che gli occhi di qualcuno lo guardassero. È stato imprudente nel venire qui da solo, senza sicurezza? Da qualche parte dietro di lui, i rami scricchiolavano e le foglie cadute frusciavano. La fiamma cremisi del fuoco illuminava le pendici del burrone, i contorni del ponte, affogando nella nebbia...

Il gentiluomo scrutò la foschia verdastra finché gli fecero male gli occhi. Gli sembrava che dall'altra parte balenassero abiti luminosi e sentì il ticchettio dei tacchi delle donne sulle pietre. Lo è davvero? È venuta... non ha ingannato...

Si mosse verso di lui, ma tornò in sé e si trattenne. Non va bene per lui, come un giovane impaziente, correre a tutta velocità verso la sua tanto attesa amata. Ed è tutt'altro che una ragazza entusiasta e sentimentale, vi farà ridere...

Il signore respirava affannosamente, sentiva il cuore battergli forte nel petto. Solo un attimo fugace lo separò dalla donna che camminava lungo il ponte. Bello e unico, si è fermato all'improvviso... anche se non l'ha chiesto.

Bussare? Bussare... Bussare... I tacchi tacquero e la sagoma femminile scomparve nella nebbia...

Il fuoco scoppiettava, le gocce cadevano dai rami, qualcuno parlava monotono in lontananza, evocando questa notte senza luna, questa fiamma e questa foschia verdastra.

Il signore si sentiva a disagio. Si guardò intorno, ma non vide altro che tronchi scuri e bagnati, calde lingue di fuoco e una fitta nebbia.

Voleva chiamare la donna... e non poteva. La sua lingua non gli obbediva e un dolore fastidioso cominciò ad agitargli il fianco. Le orbite vuote e cieche della morte lo guardavano freddamente dall'oscurità circostante...

Tutte le coincidenze sono casuali e involontarie.

La bellezza è molto giovane
Ma non del nostro secolo,
Non potremo mai stare insieme - il terzo,
Non ci lascerà mai.
Sposti la sedia per lei,
Condivido generosamente i fiori con lei...
Non sappiamo cosa stiamo facendo noi stessi,
Ma ogni momento abbiamo più paura.
Come quelli usciti dal carcere
Sappiamo qualcosa l'uno dell'altro
Terribile. Siamo nel girone dell'inferno
O forse non siamo noi.

© N. Solntseva, 2015

© AST Casa editrice LLC, 2016

Capitolo 1

Mosca. Pochi mesi prima degli eventi descritti

Il primo giorno di novembre si è rivelato nuvoloso e freddo. Il vecchio parco perdeva le ultime foglie. Nella pianura la nebbia giaceva a strati e da lì veniva l'umidità. Un grande fuoco ardeva vicino al burrone. Alcune persone si radunavano attorno al fuoco, sia per scaldarsi che per eseguire un rituale demoniaco.

Tutto ciò che non viene da Dio viene dal maligno. Al giorno d'oggi ci sono molte persone a cui piace flirtare con la magia antica e fare appello alle forze oscure. Poche persone pensano a cosa può portare questa frivolezza...

In questo momento, i vicoli lontani del parco erano deserti. Le poche persone che camminavano cercavano di restare vicine al maniero, alla luce che filtrava dalle finestre.

Un signore robusto con un cappotto elegante passò di corsa davanti a un gruppo di giovani vestiti in modo elegante e scivolò all'ombra crepuscolare degli alberi. Soffriva di fiato corto e gli faceva male la parte bassa della schiena. Non si aspettava che facesse buio così presto. Avvicinandosi al ponte di pietra, il signore rallentò e ascoltò.

Sembrava che l'ombra di qualcuno lo seguisse, che gli occhi di qualcuno lo osservassero. È stato imprudente nel venire qui da solo, senza sicurezza? Da qualche parte dietro di lui, i rami scricchiolavano e le foglie cadute frusciavano. La fiamma cremisi del fuoco illuminava le pendici del burrone, i contorni del ponte, affogando nella nebbia...

Il gentiluomo scrutò la foschia verdastra finché gli fecero male gli occhi. Gli sembrava che dall'altra parte balenassero abiti luminosi e sentì il ticchettio dei tacchi delle donne sulle pietre. Lo è davvero? È venuta... non ha ingannato...

Si mosse verso di lui, ma tornò in sé e si trattenne. Non va bene per lui, come un giovane impaziente, correre a tutta velocità verso la sua tanto attesa amata. Ed è tutt'altro che una ragazza entusiasta e sentimentale, vi farà ridere...

Il signore respirava affannosamente, sentiva il cuore battergli forte nel petto. Solo un attimo fugace lo separò dalla donna che camminava lungo il ponte. Bello e unico, si è fermato all'improvviso... anche se non l'ha chiesto.

Toc, toc... toc... I tacchi tacquero e la sagoma femminile scomparve nella nebbia...

Il fuoco scoppiettava, le gocce cadevano dai rami, qualcuno parlava monotono in lontananza, evocando questa notte senza luna, questa fiamma e questa foschia verdastra.

Il signore si sentiva a disagio. Si guardò intorno, ma non vide altro che tronchi scuri e bagnati, calde lingue di fuoco e una fitta nebbia.

Voleva chiamare la donna... e non poteva. La sua lingua non gli obbediva e un dolore fastidioso cominciò ad agitargli il fianco. Le orbite vuote e cieche della morte lo guardavano freddamente dall'oscurità circostante...

* * *

Francia, XVI secolo. Parigi, Louvre

I nati in viola portano il marchio del divino... o del diavolo. Hanno sangue diverso, pensieri diversi, vita diversa e morte diversa. Amano e odiano in modo diverso. Il loro destino è governato dall'oro, dagli intrighi e dal potere. Si bagnano nel lusso, ma a volte si sentono più poveri del soggetto più basso. Il loro potere è effimero e talvolta sono le persone più sfortunate. Ostaggi della corona, che li esalta e li uccide.

A Margarita non piaceva il Louvre, il suo freddo splendore, l'odore delle candele sciolte e dei tappeti polverosi, il fruscio dei tendaggi di velluto, gli spifferi eterni, l'umidità dei passaggi bui, l'eco dei passi delle guardie, il clangore delle armi e i sussurri soffocati dei cortigiani. Sua madre, l'astuta fiorentina Caterina de Medici, era al comando qui. Ha dato alla luce sette figli al re francese Enrico II, e lui l'ha tradita apertamente con la bellissima Diane de Poitiers. Versando lacrime nel suo letto solitario con un baldacchino tessuto di gigli reali, Caterina maledisse il marito infedele.

All’inizio si vociferava che avesse portato dall’Italia un veleno raro e terribile e che i giorni della favorita fossero contati. Tuttavia, la regina si rivelò più intelligente e lungimirante dei suoi nemici. Straniera in questo paese, dove la lotta dei clan influenti per il trono non si è fermata e la corte era impantanata in pettegolezzi e dissolutezza, ha gradualmente, impercettibilmente preso in mano le redini del potere. Mentre il re organizzava tornei cavallereschi e si godeva l'amore tra le braccia della bella Diana, sua moglie imparava la scienza dell'intreccio di intrighi, guadagnando sostenitori e ottenendo il sostegno segreto dei nobili.

Circolavano voci secondo cui cose oscure stavano accadendo nelle stanze di Catherine. Un certo Cosimo Ruggieri, astrologo e stregone, portato da lei da Firenze, usa la magia nera per aprire la strada al potere alla sua protettrice. Si dice che Ruggieri crei magistralmente veleni e profumi meravigliosi, ma poche persone osano usare questi profumi. Inoltre, l'astrologo personale della regina osserva costantemente le stelle e senza il suo consiglio Catherine non farà un passo. In una piccola cerchia dei suoi più stretti collaboratori, sussurravano che Ruggieri avrebbe ucciso il re con incantesimi. Tali parole potevano costare la vita al pettegolo, quindi avevano paura di ripeterle.

Comunque sia, in uno dei tornei il re-cavaliere, esibendosi con i fiori della “bella signora” di Poitiers, fu gravemente ferito dal conte di Montgomery, capitano della guardia reale scozzese. Completamente per caso, ovviamente! La lancia del nemico colpì l'elmo di Henry con una forza terribile, danneggiò la visiera, si ruppe e i suoi frammenti trafissero il volto del monarca. Un grido di orrore risuonò tra le file dei cortigiani. Il re sconfitto fu portato via dalle liste, Diana svenne e la legittima moglie corse dietro al marito morente... A cosa stava pensando in quei minuti? Come ti sei sentito? Trionfo nascosto, completa devastazione, pentimento tardivo, pietà... o la crudele amarezza di una donna amorevole ma non amata?

Il re è morto. Lunga vita al Re! Grazie a Caterina, la Francia ha ricevuto eredi al trono. I figli furono incoronati e salirono al trono, mentre la madre rimase nell'ombra. Ma era lei a decidere la politica a corte, e a sua insaputa nessun topo poteva intrufolarsi negli angoli ammuffiti del Louvre.

Il cupo italiano Ruggieri, utilizzando tecniche magiche e interpretando le posizioni dei luminari, predisse il declino della dinastia Valois alla Regina Madre. Uno dopo l'altro avrebbe perso i suoi figli e Parigi sarebbe caduta nelle mani del loro cugino di secondo grado, l'odiato capo degli ugonotti, Enrico di Navarra.

- Stai zitto! - gridò la povera donna, strappandosi con rabbia i polsini di pizzo. - Non osare... Questo furfante, questo cane lascivo, questo pasticcio, che puzza di sudore di cavallo, non siederà mai sul trono di Francia! Non lo permetterò!

Cosimo si inchinò rispettosamente. "Come desiderate, Vostra Maestà", diceva la sua postura. “Ahimè, la stella dei Borbone sorge sul regno!” - dissero i suoi occhi quando li alzò verso la sbalordita Catherine.

“Questo non accadrà”, sussurrò. - Non succederà...

Ma lei non credeva più alle sue parole. Forse è stato in quel momento fatidico che ha avuto la folle idea di porre fine a Enrico di Borbone e ai suoi scagnozzi in un colpo solo. Sì, verrà versato molto sangue. Chi ha detto che il cammino dei monarchi dovrebbe essere lastricato di rose? Questo percorso è il destino dei forti.

Catherine ha deciso di combattere fino alla fine e la merce di scambio in questa lotta sarebbe stata sua figlia Margarita. Il bel agnello dovrà essere dato al macello. Quando si tratta del destino della dinastia regnante, ogni mezzo è buono. Non c'è tempo per i sentimentalismi qui.

Margherita era la settima figlia e la figlia più giovane di Enrico II e Caterina de Medici. Maturò presto e sbocciò, colpendo chi la circondava con la sua meravigliosa bellezza, intelligenza e carattere indipendente. La bisbetica ha causato molti problemi a sua madre e ai suoi fratelli. Non appena compì sedici anni, si innamorò perdutamente del duca di Guisa: anche le cameriere e i fuochisti del palazzo sapevano della loro tempestosa storia d'amore.

Suo fratello, il re Carlo IX, le proibì di pensare di sposare il duca. Margarita singhiozzava furiosamente, chiusa nella sua camera da letto, e lui cercava di ragionare con lei.

– Giudica tu stessa, Margot... I Guise appartengono alla Casa di Lorena, e il tuo... hmm... amante guida tutti i cattolici di Francia. Sposandoti, probabilmente rivendicherà la corona. Non possiamo correre questo rischio.

- È lei! - urlò Margarita, correndo per la stanza come un gatto arrabbiato. - Questi sono i trucchi di nostra madre! Ti ha convinto, fratello, ammettilo! Lo amo... Non mi farai questo!

Karl scosse la testa, perplesso.

- Calmati. Ci preoccupiamo prima di tutto del bene dello Stato e poi di quello personale. E tu, come principessa della famiglia Valois, devi...

Margherita, scoppiando in lacrime, cadde in ginocchio davanti a suo fratello.

"Sta tramando qualcosa, sento che sta per succedere qualcosa di terribile... Karl!" Ti prego, non ascoltarla!

Dietro l'arazzo che copriva il muro si udì uno strano fruscio. Margarita balzò in piedi guardandosi intorno selvaggiamente.

Karl, dolorosamente pallido, le prese la mano: era fredda come il ghiaccio.

- Cosa ti è successo? Stai tremando dappertutto...

- Lei è qui! I suoi occhi e le sue orecchie sono ovunque. Ci sta origliando...

A Margarita sembrò che l'ombra nera della Regina Madre scivolasse nella camera da letto.

- Ho paura, Karl! Ho paura di lei...

capitolo 2

Mosca – Kamyšin. Al giorno d'oggi

Matvey Karelin, proprietario dell'ufficio di progettazione, era di ottimo umore. L'attività si espanse, i profitti aumentarono e questo gli permise di assumere un direttore, che lo liberò da tante piccole responsabilità e dalla necessità di monitorare ogni commessa.

Ora Matvey potrebbe dedicare più tempo ai ragazzi del club sportivo militare Vympel, dove guidava un gruppo di "adolescenti difficili", e alle indagini private. Quest'ultimo gli è stato presentato da Astra Eltsova, una donna affascinante, intelligente, ma piuttosto strana. Le circostanze erano tali che lei pretese che Karelin si identificasse come il suo fidanzato, quasi un marito di diritto comune, e lui non poté rifiutare. La situazione è stata aggravata dai rapporti con i genitori di Astra, una coppia benestante che adorava la loro unica figlia e ha accolto Matvey nella loro casa come futuro genero. Astra era divertito, era arrabbiato.

A volte gli sembrava che lei avesse una relazione con lui. A volte - che lo prende per il naso, lo prende in giro e lo prende in giro. O è divampato, poi si è raffreddato, quindi ha permesso scherzi intimi, Poi è diventata inavvicinabile e con questa ambiguità lo ha portato al calore bianco. Aveva delle peculiarità che avrebbero potuto respingere qualsiasi uomo, ma data la ricchezza di suo padre, Yuri Timofeevich Eltsov, non avrebbe avuto bisogno di persone in cerca di matrimonio. Sfortunatamente o fortunatamente, il matrimonio di Astra fu sconvolto. Il tradimento, lo scandalo e, infine, la morte del fidanzato influenzarono la sua vita: Astra decise di lasciare il nido dei suoi genitori, andare ovunque potesse e trovarsi un lavoro. Il caso la portò nel remoto villaggio di Kamyshin vicino a Mosca, dove Matvey aveva una casa.

La nonna Anfisa lasciò al nipote una villa in legno di tre stanze e una cucina con una grande stufa russa, un giardino e un orto. Ha costruito lui stesso lo stabilimento balneare: nuovo, ma secondo tutte le vecchie regole. Astra avrebbe dovuto vagare esattamente in quella strada esattamente nel momento in cui Matvey è arrivato lì? Apparentemente esiste questa cosa: il destino. Non importa quale svolta prenda il percorso della vita, porterà a se stesso.

Una conoscenza non vincolante si è trasformata in una stretta amicizia che, come sappiamo, non esiste tra un uomo e una donna. “Cosa ci unisce?” – si chiedeva di tanto in tanto Matvej e ogni volta rispondeva in modo diverso.

Astra non era come le altre donne. Ma non tutti gli innamorati la pensano così? Sebbene Matvey non potesse accettare il ruolo del suo ammiratore, era ancora consapevole di non poter più immaginare la vita senza di lei. Senza i suoi stupidi ragionamenti e le ridicole superstizioni. Senza la sua “chiaroveggenza”, alla quale non credeva. Tuttavia, riusciva in qualche modo a indovinare cosa sarebbe successo e le sue conclusioni apparentemente stupide spesso si rivelavano corrette. Lei ha chiamato specchio per nome e gli parlava come se fosse una persona, e affermava anche di ricevere consigli da lui. Non si separò dalla radice secca, avvolta in uno straccio scarlatto, e lo chiamò “l’uomo della mandragora”, Alraun. Adorava il fuoco, comprava candele in pacchi, le collocava ovunque e le accendeva circondandosi di lingue di fiamma viva. Ha appeso il suo ritratto nell'appartamento, dipinto dal famoso artista Domnin, sicura che fosse suo. Doppio. Lei…

Tuttavia, Matvey potrebbe elencare all'infinito i suoi vantaggi e svantaggi, confondendoli l'uno con l'altro. Poteva essere infinitamente sorpreso, indignato o indignato, ma tre giorni senza Astra lo rendevano un brontolone irritato che non riusciva a trovare un posto per se stesso. Cominciò a sentire la sua mancanza, a chiamarla, a invitarla a cena o a fare una passeggiata...

E ora fu tentato di comporre un numero familiare, ascoltare la sua voce e partire felicemente per eseguire le istruzioni di Astra. Ovviamente comprerà del vino rosso, che le piace. Ovviamente si fermerà al supermercato a fare la spesa, perché il suo frigorifero è vuoto. E cosa fa? In attesa di un'altra indagine? siede per ore davanti a uno specchio? Viaggia attraverso i suoi sogni con Alraun? Parla con Doppio? O guardare fuori dalla finestra la neve che si scioglie?

Ha resistito fino all'ora di pranzo, e poi alla fine non ha potuto sopportarlo: ha chiamato e ha sentito l'inaspettato:

- Voglio andare a Kamyshin. Andiamo?

- Con piacere.

- Allagherai lo stabilimento balneare? Hai erbe per il vapore?

- Io ho tutto.

Astra sognò la casa della baronessa tedesca Kamyshin Grimm, dove prestò servizio come compagna e dove quasi morì in un incendio. È stata attratta da Ozernaya Street, dalle ceneri... Mi chiedo cosa c'è? Rovine coperte di foglie cadute?

Non ne ha parlato a Matvey.

Leggeri in piedi, la sera dello stesso giorno partirono per Kamyshin. Siamo arrivati ​​lì senza incidenti. Una notte azzurra primaverile sovrastava il villaggio, la luna gelava sui tetti, i fari strappavano dall'oscurità le staccionate di legno e le case addormentate. La strada sembrava essersi estinta.

La Passat di Karelin ha rallentato davanti alla casa della nonna di Anfisa. C'era una luce accesa dalla finestra e del fumo usciva dal camino. I cani dei vicini abbaiavano.

"Il nonno Prokhor sta riscaldando la stufa", si rallegrò Matvey. - Bravo vecchio.

Il vecchio Kamyshinsky apparve sulla veranda, si portò la mano alle sopracciglia, scrutando per vedere chi era arrivato.

- Ricevi ospiti, Prokhor Akimych! – gridò Astra.

Il nonno, cadendo sulla gamba sinistra, zoppicò verso il cancello.

– Vedo che non sei solo. Su, caro, mettiti ai fornelli... scaldati. Ho messo lì il samovar. Hai portato lo zucchero?

Il vecchio aspettava i regali dalla città: un pacchetto di buon tabacco da arrotolare e zucchero in zollette - gli piaceva bere il tè come spuntino.

- L'hanno portato, nonno...

Matvey si stirò con uno scricchiolio e respirò l'aria fredda e pulita di campagna. Oh questo è un bene! Il giardino illuminato dalla luna sembrava azzurro. Grandi stelle sparse nel cielo come una manciata di gemme.

Prokhor Akimych condusse Astra in casa, al caldo, in una spaziosa cucina con un tavolo lavato di bianco. Sul piatto luccicavano i lati del samovar e lì vicino ardeva una lampada a cherosene. L'angolo era occupato da una grande stufa russa, dipinta con fiori blu. Le tende di chintz alle finestre erano tirate, i tappeti tessuti in casa erano attorcigliati e piegati in un angolo.

“Al mattino le luci erano spente...” si lamentò il vecchio. - Erode. Hanno un guasto.

Aster, invece di indignarsi, sbocciò.

- Allora, bruceremo le candele! Accendi la stufa!

- L'ho già sciolto. Il tuo proprietario ha un intero fienile di legno. Brucia, non voglio. È parsimonioso.

Astra si sedette su una piccola panca improvvisata, più vicina al fuoco. Nelle fessure della serranda, una fiamma cremisi si arricciava e rimbombava, divorando tronchi di betulla.

- Cosa, nessuno ha comprato la casa in via Ozernaya dove viveva la donna tedesca?

Tutti conoscevano la baronessa Kamyshin.

- Non sono a casa. Solo tizzoni! - Prokhor, desideroso di pettegolezzi, disse con gioia. – Chi ne ha bisogno?

- Forse sono venuti dei parenti...

- No, non c'era nessuno. La voce sarebbe passata subito. Chi è Matvey per te? Sposo? Il marito di Ali?

Astra alzò vagamente le spalle e il nonno grugnì imbarazzato e tacque. I giovani di oggi non hanno fretta di raggiungere la loro corona. È così che vivono, nella fornicazione. Concepiscono figli prodighi... e poi si strappano i capelli!

“La gente non va in chiesa, questo è ciò che causa tutti i problemi”, ha detto con convinzione. – I miei nipoti sono all’oscuro. Pigro e avido di chiaro di luna. Non puoi forzare la saggezza degli anziani nelle loro teste vuote! Quindi morirò e lo porterò nella mia tomba.

- Saggezza! - Prokhor si è arrabbiato. - Sei incomprensibile! Contorto e contorto. Forse non ti sei sposato con Matvey?

- Non ci siamo sposati...

- Qui! “Il vecchio alzò l'indice danneggiato dalla gotta, giallo dalla nicotina.

Astra nascose il sorriso.

- Non vuole, Prokhor Akimych! – fingendo innocenza, si lamentò. - Almeno diglielo. Perché sono cattivo?

Il nonno strinse gli occhi. È una brava ragazza, in età da marito... e di corpo, non magra, come alcuni che muoiono di fame. Tutto è con lei. I capelli non sono tagliati: non una treccia, è vero, ma nemmeno dei riccioli scompigliati. Sembra una donna, non una pecora.

“Gli parlerò…” promise il vecchio. "Gli darò un senso di scopo!"

Astra era soddisfatta. Non per niente ha studiato per diventare attrice. La scena professionale non ha funzionato per lei, ma non ha rimpianti. Perché la vita è peggiore del teatro?

* * *

Mosca

Glebov ascoltò.

Magda stava parlando al telefono. Cercava di pronunciare frasi dalle quali era impossibile determinare chi fosse il suo interlocutore dall'altra parte della linea, né il significato di ciò che veniva detto. “Sì”... “Va bene”... “Capisco”... “No”...

Dov'è finita la sua loquacità, il suo modo rilassato di esprimere i suoi pensieri, il suo tono sarcastico?

- Stai andando?

Magda guardò fuori dalla sua stanza, che somigliava alla camera da letto di una sultana per l'abbondanza di divani, cuscini turchi, tavolini bassi intarsiati, nappe, raso e velluto.

"Sì, ho fretta", rispose indaffarato il marito, fingendo di essere assorbito dalle preoccupazioni attuali. Affari, contratti, forniture di attrezzature. - Ho una riunione alle nove.

Chiuse silenziosamente la porta e tacque. Probabilmente si sdraiò sul letto sotto un baldacchino trasparente ricamato di stelle, le fissò e si perse in sogni erotici. Aveva così tante fantasie che ogni uomo si stancherebbe cercando di realizzarle. A volte era insaziabile, a volte era fredda, distaccata, come la Bella Addormentata, e poi a Glebov sembrava di baciare una statua di marmo.

Dormivano sempre più separatamente: Magda nella sua stanza e Glebov in soggiorno. Tornò a casa dopo mezzanotte, si spogliò tranquillamente, fece la doccia e si sdraiò sul letto preparato dalla governante. Da qualche tempo lei glielo aveva appoggiato sul divano in soggiorno, e Glebov non ricordava più se glielo aveva chiesto lui o Magda. Sembra che l'iniziativa sia venuta dalla moglie. Che importa? Questo stato di cose gli andava bene. Magda, credeva, voleva intimidirlo con il suo disfavore. Ma ha sbagliato i calcoli: Glebov era solo felice di essere scomunicato dai doveri coniugali. Sì, ha soddisfatto la sua fame sessuale - con la sua amante. Non gravato di intelligenza e principi, ma capriccioso e senza pretese.

Magda non si è accorta di nulla... o ha fatto finta di non essere a conoscenza delle avventure di suo marito. Glebov non voleva scandali in famiglia, quindi nascose attentamente la sua connessione.

C'erano momenti in cui era pronto a pentirsi, cadere ai piedi di sua moglie, confessare tutto, chiedere perdono e ancora, come prima, idolatrarla, per favore, umiliarsi. Questo è ciò che lo ha fermato. Strisciante... Per quello? In nome di cosa? A poco a poco, gli attacchi di rimorso svanirono, lasciando solo smarrimento e irritazione cupa e biliare. Cosa trovò una volta in Magda? Come ha fatto a stregarlo, a farlo impazzire?

Cercò di instillare in se stesso l'indifferenza nei suoi confronti, e quasi ci riuscì.

Alexey Dmitrievich Glebov era impegnato nell'acquisto e nella vendita di attrezzature mediche e prodotti farmaceutici e recentemente ha aperto una clinica privata, dove ha deciso di combinare le conoscenze acquisite con i risultati della scienza. Su insistenza dei suoi genitori, si laureò alla facoltà di medicina, si cimentò in chirurgia, ma si arrese. Il commercio lo interessava molto più del lavoro disinteressato di un medico, che era mal pagato e non prometteva altro che fastidi e rimorsi. La medicina stava perdendo irrimediabilmente contro la malattia e Glebov non voleva essere un estraneo. Lo scetticismo coesisteva in lui con idee umanistiche, quindi scelse un modo diverso per aiutare i suoi vicini: fornire ai sofferenti le medicine e le attrezzature diagnostiche più recenti. Per quanto riguarda le cliniche, preferiva possederle piuttosto che esercitarvi.

Il padre di Alexey, quando era un influente funzionario del Ministero della Salute, fornì a suo figlio un degno inizio. La società Medius, fondata dal giovane Glebov, iniziò rapidamente a realizzare profitti e il genitore si ritirò con calma. Tuttavia, il figlio stesso si è rivelato un errore: la sua capacità di condurre affari potrebbe essere l'invidia di un uomo d'affari esperto. Da dove vengono l'acume e l'estro, la capacità di trarre vantaggio da una situazione senza speranza e trasformarla a proprio vantaggio!

L'onorato pensionato Glebov era giustamente orgoglioso del suo unico figlio. Anche a scuola si distinse per la sua intelligenza, ingegnosità, diligenza e perseveranza. Ha studiato senza voti C ed è entrato al college, anche se sotto il patrocinio di suo padre, ma non ha dovuto arrossire per suo figlio. Ad Alexey non sono mancate le stelle del cielo, ma si è avvicinato a tutto a fondo. Compresi i rapporti con il gentil sesso.

Le ragazze cominciarono a piacergli presto, anche al liceo, e lui corteggiava prima l'una e poi l'altra. Senza fanatismo, senza entusiasmo adolescenziale, per motivi di interesse. Con leggera eccitazione, baciò le loro giovani labbra calde, abbracciò le loro fragili spalle, senza promettere nulla, senza fingere nulla, vivendo questo momento, come una falena vive a contatto con un fiore: ne banchettò e continuò a volare.

All'istituto era destinato a sposare la figlia del preside, un'attivista sportiva, dalle guance rosee, un'ottima studentessa, con le cosce forti e il seno sodo. Il suo nome era Cristina. Alle feste studentesche, premeva il suo corpo caldo contro di lui, bagnandolo con l'odore di limone e coriandolo. Questa combinazione di aromi gli ricordava ancora la sua prima esperienza sessuale: reale, senza timidezza e vergogna infantile, senza lirismo e sincero tumulto. Christina si è donata in modo competente dal punto di vista medico, con il sano appetito di una donna matura, senza dimenticare la contraccezione affidabile.

Glebov non cercò nemmeno di capire cosa lo colpisse di più: la sua mancanza di cerimonie o la sua stessa delusione. Era come se fosse andato a un appuntamento con un terapista sessuale, che gli ha mostrato in pratica come provare piacere nel letto coniugale. Dopo un violento orgasmo, il “paziente” vomitava al solo pensiero che lo avrebbe fatto fare l'amore esattamente lo stesso domani, tra una settimana, tra un mese... Nel sesso con Christina c'era molta biologia e pochissimo sentimento.

Per qualche tempo Alexey ha cercato di convincersi che dovrebbe essere così: la sobrietà è necessaria nell'amore, come nella vita, e che l'ebbrezza priva una persona del buon senso e la spinge alla stupidità.

"La tua libido è come una nuvola temporalesca", disse una volta a Christina. – Era maturo, colpito da un fulmine e scaricato sotto una pioggia torrenziale. Solo un fenomeno naturale, niente di più.

Era offesa, i suoi occhi diventarono rossi e pieni di lacrime. Cosa c'è di male? L'uomo non è parte della natura?

– Sembra che tu voglia insultarmi? – sussurrò con trattenuta indignazione.

"Sto constatando un fatto... sto facendo una diagnosi", disse pigramente.

– L’amore non è una malattia.

- Che malattia! Pericoloso, incurabile... Ma io e te stiamo bene, tutti e due! Siamo indecentemente in buona salute.

Christina lo guardò come se fosse pazzo.

“Due persone sane avranno una prole sana...” sbottò.

"Sembra che tu mi confonda con un toro da riproduzione."

- E tu io - con una mucca olandese! – Christina si alzò in volo. "Non ti trascinerò a letto con la forza!"

– Soddisfiamo i nostri istinti: tu ed io, di comune accordo.

L'ha scopata! Lei alzò la mano e avrebbe voluto dargli uno schiaffo in faccia. Lui le afferrò la mano, scherzosamente, la girò prona e le sculacciò le natiche strette.

– Non vuoi figli sani? - Mormorò, sdraiandosi a faccia in giù sulle lenzuola spiegazzate dell'ospedale.

– Perché prendi le pillole se desideri diventare madre?

- Tutto ha il suo tempo.

Christina ha pianificato la sua vita in anticipo, punto per punto, in ordine di importanza. Ho stabilito le priorità, le ho delineate, le ho calcolate. E includeva Alexey Glebov, lo sposo più bello e promettente del percorso.

Suo padre fece in modo che praticassero insieme in una prestigiosa clinica, capendo molto bene come i turni serali, la giovinezza e un morbido divano nella stanza dell'ospite si uniscano. Con un genero come Glebov, o meglio, con Glebov Sr., sarà possibile risolvere i problemi al ministero, far sì che sua figlia difenda la sua tesi di dottorato, tirare fuori molte cose per se stessa, per il facoltà, per... In una parola, tocca a Christina.

- Lesha non mi sposerà...

Questa frase, pronunciata dalla figlia in lacrime, cadde sul preside come un fulmine a ciel sereno. E non si può fare pressione sul figlio di un burocrate, non si può fare pressione su un mascalzone, non si può intimidirlo con l’espulsione o con la carriera rovinata. Gli stessi Glebov hanno i baffi, se non ti avvicini a loro ti costerà di più.

“Sei una donna, hai le carte in mano”, si è scatenata la preside. "Spero che tu sia abbastanza intelligente da rimanere incinta?" Per insegnarti, o cosa? Dove altro posso trovare qualcuno come Glebov?

Christina singhiozzò forte, mordendosi i gomiti per la sua "previdenza". Un approccio sobrio alle relazioni amorose le ha giocato uno scherzo crudele. Languiva di passione e Glebov rifiutava ogni intimità. Non aveva intenzione di sposarsi. Notando un giorno che lei non prendeva la pillola come al solito, divenne diffidente. E scivolò fuori dalle reti poste.

– Dai giorni da studente all’anagrafe? – sorrise. "Questa è un'acrobazia troppo sbalorditiva per un ragazzo con i piedi per terra come me."

- Ci amiamo! - implorò Cristina.

"Non voglio costringerti ad abortire."

Perse completamente interesse per lei, come se tra loro non ci fossero state calde carezze, dolci baci, alcuna attrazione reciproca. I momenti di piacere finivano e fiorivano e cadevano come foglie toccate dal gelo.

Passarono gli anni prima che Glebov incontrasse un'altra donna, Magda... e si infiammasse, sprofondasse in un languore beato, contrariamente alla logica e alla decantata ragione.

Alexey non pensava a come chiamare ciò che sentiva solo guardando Magda: i suoi capelli scuri con una sfumatura ramata, la sua forma arrotondata che sporgeva da sotto il suo vestito colorato, la sua andatura aggraziata e leggera. Si vestiva in modo brillante e pretenzioso con tessuti indiani, pantaloni, gonne morbide e lunghe tuniche che le arrivavano fino alle punte dei piedi: un uccello orientale che era volato nel giardino di qualcun altro. I gioielli con grandi pietre si adattavano sorprendentemente alla sua pelle chiara, e Glebov apprese tardivamente come le ametiste e i giacinti potevano cambiare il colore degli occhi dall'indaco denso al verde smeraldo e al blu trasparente.

Alexey preferiva donne eleganti e intelligenti che aderiscono alla media aurea in tutto, intelligenti, equilibrate e flessibili. Magda era l'esatto contrario. Non ha riconosciuto nessuno stile, o meglio, ne ha inventato uno suo, e invece del centro è andata agli estremi. La sua mente era come un tumulo scita: per arrivare al fondo dei tesori profondamente nascosti, bisognava spalare montagne di terra. A Magda, però, non importava se la considerassero intelligente o stupida. Non si parlava affatto di gradevolezza: sembra che Magda non avesse idea di cosa fosse. Faceva solo quello che voleva, senza prestare attenzione ai bisogni di chi le stava intorno. Se soffrisse di una forma speciale di egoismo o avesse un tratto caratteriale del genere, Glebov non poteva determinarlo. Lui non poteva pensare riguardo a Magda, lui delirante...

Si sono conosciuti e conosciuti a Venezia, una città sull'acqua. Glebov, che si considera un esteta, sognava di visitarlo quasi fin dall'infanzia. Passeggia lungo la famosa Piazza San Marco all'ombra di un angelo dorato, raggiungi il caffè dove sedevano Byron e Hemingway, scivola su un'elegante gondola lungo il Canal Grande, ammirando i palazzi di marmo riflessi in esso, respira l'aria salmastra del piatti italiani lagunari e speziati, bere vino giovane, catturare gli sguardi di donne pigre, ricci e dalla pelle scura... Sicuramente ricci e dalla pelle scura!

Aveva più di trent'anni e si è regalato questo viaggio: un viaggio in una città medievale piena di ombre famose, palazzi lussuosi e ponti traforati. Il sole, il marmo e la lucentezza opaca dei canali creavano una foschia rosa-dorata, dalla quale si materializzò una donna magra e luminosa: bruna, carnagione pallida, occhi di gazzella, in un abito turchese mosso dal vento...

Secondo gli standard convenzionali, Magda difficilmente potrebbe essere definita una bellezza. Caratteristiche del viso sbagliate, figura sbagliata, acconciatura troppo semplice, modo di vestire ridicolo: individualmente, tutto non andava bene. Quanto valevano i suoi sandali con strass e la sua borsetta con le frange?! Ma nel complesso era impossibile distogliere lo sguardo da Magda.

Glebov soffocò... e per la prima volta nella sua vita sentì dolore al petto, sentì come il suo cuore batteva forte, il cuore gli faceva male e gli apparve in bocca il sapore del sangue...

Ora capì che poi il vento salato del mare lo colpì in faccia, e lo prese per un'ondata di passione.

Tutte le coincidenze sono casuali e involontarie.

La bellezza è molto giovane

Ma non del nostro secolo,

Non potremo mai stare insieme - il terzo,

Non ci lascerà mai.

Sposti la sedia per lei,

Condivido generosamente i fiori con lei...

Non sappiamo cosa stiamo facendo noi stessi,

Ma ogni momento abbiamo più paura.

Come quelli usciti dal carcere

Sappiamo qualcosa l'uno dell'altro

Terribile. Siamo nel girone dell'inferno

O forse non siamo noi.

© N. Solntseva, 2015

© AST Casa editrice LLC, 2016

Mosca. Pochi mesi prima degli eventi descritti

Il primo giorno di novembre si è rivelato nuvoloso e freddo. Il vecchio parco perdeva le ultime foglie. Nella pianura la nebbia giaceva a strati e da lì veniva l'umidità. Un grande fuoco ardeva vicino al burrone. Alcune persone si radunavano attorno al fuoco, sia per scaldarsi che per eseguire un rituale demoniaco.

Tutto ciò che non viene da Dio viene dal maligno. Al giorno d'oggi ci sono molte persone a cui piace flirtare con la magia antica e fare appello alle forze oscure. Poche persone pensano a cosa può portare questa frivolezza...

In questo momento, i vicoli lontani del parco erano deserti. Le poche persone che camminavano cercavano di restare vicine al maniero, alla luce che filtrava dalle finestre.

Un signore robusto con un cappotto elegante passò di corsa davanti a un gruppo di giovani vestiti in modo elegante e scivolò all'ombra crepuscolare degli alberi. Soffriva di fiato corto e gli faceva male la parte bassa della schiena. Non si aspettava che facesse buio così presto. Avvicinandosi al ponte di pietra, il signore rallentò e ascoltò.

Sembrava che l'ombra di qualcuno lo seguisse, che gli occhi di qualcuno lo osservassero. È stato imprudente nel venire qui da solo, senza sicurezza? Da qualche parte dietro di lui, i rami scricchiolavano e le foglie cadute frusciavano. La fiamma cremisi del fuoco illuminava le pendici del burrone, i contorni del ponte, affogando nella nebbia...

Il gentiluomo scrutò la foschia verdastra finché gli fecero male gli occhi. Gli sembrava che dall'altra parte balenassero abiti luminosi e sentì il ticchettio dei tacchi delle donne sulle pietre. Lo è davvero? È venuta... non ha ingannato...

Si mosse verso di lui, ma tornò in sé e si trattenne. Non va bene per lui, come un giovane impaziente, correre a tutta velocità verso la sua tanto attesa amata. Ed è tutt'altro che una ragazza entusiasta e sentimentale, vi farà ridere...

Il signore respirava affannosamente, sentiva il cuore battergli forte nel petto. Solo un attimo fugace lo separò dalla donna che camminava lungo il ponte. Bello e unico, si è fermato all'improvviso... anche se non l'ha chiesto.

Toc, toc... toc... I tacchi tacquero e la sagoma femminile scomparve nella nebbia...

Il fuoco scoppiettava, le gocce cadevano dai rami, qualcuno parlava monotono in lontananza, evocando questa notte senza luna, questa fiamma e questa foschia verdastra.

Il signore si sentiva a disagio. Si guardò intorno, ma non vide altro che tronchi scuri e bagnati, calde lingue di fuoco e una fitta nebbia.

Voleva chiamare la donna... e non poteva. La sua lingua non gli obbediva e un dolore fastidioso cominciò ad agitargli il fianco. Le orbite vuote e cieche della morte lo guardavano freddamente dall'oscurità circostante...

Francia, XVI secolo. Parigi, Louvre

I nati in viola portano il marchio del divino... o del diavolo. Hanno sangue diverso, pensieri diversi, vita diversa e morte diversa. Amano e odiano in modo diverso. Il loro destino è governato dall'oro, dagli intrighi e dal potere. Si bagnano nel lusso, ma a volte si sentono più poveri del soggetto più basso. Il loro potere è effimero e talvolta sono le persone più sfortunate. Ostaggi della corona, che li esalta e li uccide.

A Margarita non piaceva il Louvre, il suo freddo splendore, l'odore delle candele sciolte e dei tappeti polverosi, il fruscio dei tendaggi di velluto, gli spifferi eterni, l'umidità dei passaggi bui, l'eco dei passi delle guardie, il clangore delle armi e i sussurri soffocati dei cortigiani. Sua madre, l'astuta fiorentina Caterina de Medici, era al comando qui. Ha dato alla luce sette figli al re francese Enrico II, e lui l'ha tradita apertamente con la bellissima Diane de Poitiers. Versando lacrime nel suo letto solitario con un baldacchino tessuto di gigli reali, Caterina maledisse il marito infedele.

All’inizio si vociferava che avesse portato dall’Italia un veleno raro e terribile e che i giorni della favorita fossero contati. Tuttavia, la regina si rivelò più intelligente e lungimirante dei suoi nemici. Straniera in questo paese, dove la lotta dei clan influenti per il trono non si è fermata e la corte era impantanata in pettegolezzi e dissolutezza, ha gradualmente, impercettibilmente preso in mano le redini del potere. Mentre il re organizzava tornei cavallereschi e si godeva l'amore tra le braccia della bella Diana, sua moglie imparava la scienza dell'intreccio di intrighi, guadagnando sostenitori e ottenendo il sostegno segreto dei nobili.

Circolavano voci secondo cui cose oscure stavano accadendo nelle stanze di Catherine. Un certo Cosimo Ruggieri, astrologo e stregone, portato da lei da Firenze, usa la magia nera per aprire la strada al potere alla sua protettrice. Si dice che Ruggieri crei magistralmente veleni e profumi meravigliosi, ma poche persone osano usare questi profumi. Inoltre, l'astrologo personale della regina osserva costantemente le stelle e senza il suo consiglio Catherine non farà un passo. In una piccola cerchia dei suoi più stretti collaboratori, sussurravano che Ruggieri avrebbe ucciso il re con incantesimi. Tali parole potevano costare la vita al pettegolo, quindi avevano paura di ripeterle.

Comunque sia, in uno dei tornei il re-cavaliere, esibendosi con i fiori della “bella signora” di Poitiers, fu gravemente ferito dal conte di Montgomery, capitano della guardia reale scozzese. Completamente per caso, ovviamente! La lancia del nemico colpì l'elmo di Henry con una forza terribile, danneggiò la visiera, si ruppe e i suoi frammenti trafissero il volto del monarca. Un grido di orrore risuonò tra le file dei cortigiani. Il re sconfitto fu portato via dalle liste, Diana svenne e la legittima moglie corse dietro al marito morente... A cosa stava pensando in quei minuti? Come ti sei sentito? Trionfo nascosto, completa devastazione, pentimento tardivo, pietà... o la crudele amarezza di una donna amorevole ma non amata?

Il re è morto. Lunga vita al Re! Grazie a Caterina, la Francia ha ricevuto eredi al trono. I figli furono incoronati e salirono al trono, mentre la madre rimase nell'ombra. Ma era lei a decidere la politica a corte, e a sua insaputa nessun topo poteva intrufolarsi negli angoli ammuffiti del Louvre.

Il cupo italiano Ruggieri, utilizzando tecniche magiche e interpretando le posizioni dei luminari, predisse il declino della dinastia Valois alla Regina Madre. Uno dopo l'altro avrebbe perso i suoi figli e Parigi sarebbe caduta nelle mani del loro cugino di secondo grado, l'odiato capo degli ugonotti, Enrico di Navarra.

- Stai zitto! - gridò la povera donna, strappandosi con rabbia i polsini di pizzo. - Non osare... Questo furfante, questo cane lascivo, questo pasticcio, che puzza di sudore di cavallo, non siederà mai sul trono di Francia! Non lo permetterò!

Cosimo si inchinò rispettosamente. "Come desiderate, Vostra Maestà", diceva la sua postura. “Ahimè, la stella dei Borbone sorge sul regno!” - dissero i suoi occhi quando li alzò verso la sbalordita Catherine.

“Questo non accadrà”, sussurrò. - Non succederà...

Ma lei non credeva più alle sue parole. Forse è stato in quel momento fatidico che ha avuto la folle idea di porre fine a Enrico di Borbone e ai suoi scagnozzi in un colpo solo. Sì, verrà versato molto sangue. Chi ha detto che il cammino dei monarchi dovrebbe essere lastricato di rose? Questo percorso è il destino dei forti.